Он был художником печального пейзажа...

               
                ***
       Он был художником районного масштаба,
       В мансарде летней он зимою спал.
       Любил вино, ходил к каким-то бабам,
       Но, большей частью, всё же рисовал.

       Он был художником печального пейзажа,
       Ярких красок на холсты не наносил,
       Любил он Левитана и с ним даже
       Во сне чудесном на пленЭр ходил.
      
       Любил он небо серое в тумане
       И листьев жёлтых тихий листопад,
       И тишину послушать утром ранним,
       И на вечерний посмотреть закат.

       Деревья мокрые осеннего убора
       В заросший сад ходил он рисовать,
       Здесь на скамейке летом у забора,
       Сидеть любила старенькая мать.

       Бродил один с мольбертом за рекою
       И находил укромные места,
       Где всё дышало тишиной, покоем
       В ожидании красок и холста.

       Любил стихи он грустного мотива,
       "Аллеи" Бунина ночами он читал
       И видел, как рассвет неторопливо,
       В пустую комнату бесшумно проникал.

       Он был художником с душой легко ранимой,
       Ушёл безвременно, устав от суеты.
       Никто не плачет над его могилой
       И не приносит свежие цветы.