Котёнком мокрым ноябрь несмело приник к окну.
Входи, мой милый, садись, погрейся, не прогоню.
С продрогших лап стекает слякоть, и в льдинках шерсть.
Такой застывший, что я чихнула подряд раз шесть.
Он жаловался, что не любит его никто,
Что пасынок он, межсезонье, ни сё, ни то.
И тихо плакал, и хлюпал носом, и горевал.
Ну, что тут скажешь… Коньяк плеснула ему в бокал.
Чуть-чуть оттаял, укрылся пледом, листву стряхнул,
Приник несмело к моей ладони да и уснул.
А утром рано он вытер слёзы, махнул хвостом
И развалился белым зверем за окном.
Ноябрь
© Copyright: Елена Антонова-Сабалевская, 2016
Свидетельство о публикации №116120307463
Свидетельство о публикации №116120307463
Рецензии
