Поэту

Душа поэта полна истезанья,
И она тонет в мраке день от дня.
А в сердце у поэта – состязанья,
Но в нем достаточно и силы и огня.

И пусть с годами сердце затвердеет,
И станет тверже нежели алмаз.
Но каждый истинный поэт, он верит,
Не в мир, не в государство и не в нас.

Поэт, – он истинный романтик,
Но циник глубоко в душе.
Он глупый, истезаемый фанатик, –
Что ненавидит мертвые клише.

Он верит в то, чего не видно,
И не заметит ни один из нас.
А чтобы было для души солидно,
Он делает свой мир – себе в заказ.

Он строит сам свои воздушные машины,
И делает цветы из облаков.
И до последней части своей жизни – до кончины.
Он не наденет ни одних оков.

Поэт свободен и душой и телом,
И даже если в жизни все наоборот, –
Он под любым, бесчисленным прицелом,
С собой оставит свой талант и заберёт.

Он верит в музу, верит в вдохновение.
Он ими дышит, ими он живёт.
И если в жизни у него невзгоды и затменъя, –
То выход лишь в своих стихах изобретёт.

Поэт, он апостериори –необычный.
Он любит воздух, дышит он людьми.
И даже по рандомности типичной, –
За свое счастье ляжет он костьми.

И пусть поэты, говорят – несчастны,
Они страдают, вечно борются, живут.
Но все страданья эти, знаю, не напрасны,
Не даром ведь поэтом и меня зовут.