о тренингах

           Мой нежный тренер шепчет мне: "Изволь быть краткой, излагать себя прозрачно. Одна минута -  концентрируй боль, смири гордыню, остуди горячность..."

           Он мне твердит, губами на плече рисуя бесконечные овалы, о немудреной сущности  вещей, о Мопассане, рунах Калевалы, о волнах Триера ("не бойся, Бесс!"), о  механизмах ревности и страсти, но я-то чую: только в тёмный лес глядит он и целует мне запястье. Глядит, как в воду: где-то в глубине форштевень обрастает гребешками. Корсары не привыкли слышать "нет" - с волками жить - и танцевать с волками! Хоть закорми. Хоть ночи напролёт беседуй о поэтике и мифе, он всё равно потом в тебя нырнёт, как в бирюзовый омут Тенерифе.

           Он не отступит: музыку разъяв изогнутым ножом на саундтреки, он не услышит твоего "нельзя" за орудийным грохотом шебеки, порвёт в касанье скучный супер-блиц, поднимет флаг  - "Пиастры и карьера!". Да сколько в рифму пишущих девиц слегло под шёпот нежных флибустьеров!

           Да сколько новых тропов, сложных рифм, тупых верлибров, вымученной хрени... Мой нежный тренер, уходи за риф! Сушите вёсла, сэр! К чертям ваш чудный тренинг!