Дорога

Дорога есть – а как же ей не быть?
Но где она, поросшая крапивой?
Где путь тот, что зовёт вперед игриво,
Как в были старой, Ариадны нить?

Скорее в путь - совсем не там, где должно,
Порою, спотыкаясь на ходу.
В предел, где нужно жить и верить можно
И на волнах качает плес звезду.

По рощам тем, где ели – исполины,
Свой взгляд подняв, упёрлись в небеса.
Холмами, пусть раздольные долины
Цветком сверкают в добрые глаза.

Здесь справедливость золотистой птицей
Над лугом понимания парит.
И под шатром из листьев серебриться
Любви и добродетели родник.

В обход громоздких городских застроек,
Вздымающих бетона этажи –
Петляет путь по резким горным кручам,
И по полям, с коврами изо ржи.

По тем путям, где предки своей кровью
Мостили нам дорогу в вышину.
И перелескам, что сегодня болью
Окрасят пробуждённую весну.

Вот домик и завалинка родная
Где, может быть, сидел мой прадед встарь,
Листая заскорузлою рукою,
Газету «Правда» с кратким словом «Май».

Он отнял взгляд от выцветшей бумаги
И взгляд простер в стальные небеса.
Садилось солнце, а за ним в то время
Уже скрывалась новая гроза.

Она прошла свинцовым ливнем с неба,
Корёжа судьбы, мысли и мечты.
И предок пал в сражении за Днепр,
И поросли травой его следы.

Спустилась мгла. Гроза прошла над лугом.
И покосилась старая изба.
И та берёзка, что сажал он юным
До самых звёзд вершину вознесла.

Уж скоро ночь – и белые осины,
Застыли, как торжественный парад.
Дорога здесь – и нет её дороже.
И меркнет перед ней любой наряд!

Так, стоя средь степного редколесья,
Могу сказать я твёрдо лишь одно:
На свете нет прекрасней того края,
Где жить нам провидением суждено.