Разведка

Слетел скворец с высокой райской ветки, -
Вчера птенец, сегодня – сын полка.
Двум ангелам из полковой разведки
Пришёл приказ – доставить «языка».

Спуститься вниз, вернуться до рассвета.
Спорхнув на землю с вечности моста,
Они решили взять живым – поэта:
Он знает всё и речь вести мастак.

Зима на стёклах рисовала фрески,
А у поэта не слагался стих.
Ему банально было выпить не с кем:
Пить в одного – не то, что на троих.

Стереотип стандартного мышленья –
«Поэт в России – водочный маньяк».
А он был трезвым - и со дня рожденья
В шкафу держал нетронутым коньяк.

Он ждал от музы образов крылатых,
Когда к нему в квартиру – вот дела! –
Влетели двое в белых маскхалатах
(Дверь на балкон не заперта была).

Присели кротко, объяснили кратко:
«В небесном штабе ждут тебя на чай.
Поговоришь с кем надо – и обратно.
Что спать накрылось – тут уж не серчай».

А что поэт? – поёт он только Богу,
По камешку выстраивает храм.
«Раз так, давайте выпьем – и в дорогу!
На посошок – наркомовских сто грамм!»

Что было дальше там – никто не знает.
Гроза рванула, фронт ушёл вперёд.
Запел скворец, - не за горой весна ведь.
Над головами раскололся лёд.

Поэт остался в списке неизвестных…
Но помнит снег ничейной полосы,
Как на себе тащил друзей нетрезвых
Великий и могучий наш «язык».

Декабрь 2016.