Берег,
за несколько лет
превращенный из пляжа в порт,
кормится мелкими волнами;
стонут балки
сгорбленного моста.
Прибавляю ход,
чтобы не думать,
и не казаться жалким.
Возится свет
под ногами, как стая пчёл:
вместо тягучего мёда —
приязнь к дороге.
Я — отголосок местности,
эхо; корм
времени, что неизбежно
влечёт изжогу.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116120304056
Свидетельство о публикации №116120304056
Рецензии