С небес слетает снег,
Не тает,
А утром вижу мир –
До боли белым.
И не поэт я, но
Вдруг вспоминаю:
«Во все пределы…»
Печальный падал снег.
И одинокий.
Он потому и льнул
К оконной раме.
Я не поэт, но руки
Пишут строки:
«Летит на пламя…»
Он белым был от мук,
Летел вслепую.
И душу мне лечил
Этюдом белым.
И не поэт я, но
Опять рифмую:
«Свеча горела…»
Пастернаковское
© Copyright: Оксаний Невидаль, 2016
Свидетельство о публикации №116120302880
Свидетельство о публикации №116120302880
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
