Разговор со смертью

Приходила в гости смерть ко мне,
Не забрать, а так поговорить.
Выдался на редкость странный день,
Некого сегодня хоронить.

Пролетая с солнечным лучом,
Смерть застыла в пыльной тишине,
А тут я с компьютерным столом,
В кресле, в интернете, в полусне.
 
Увидав такое сквозь очки,
Я чуть отпуск смерти не прервал,
А она, как Путин, мол, сиди,
Улыбнулась, я в ответ не стал.

Как живешь, я знаю без тебя,
как жить будешь вот он в чем вопрос.
Я вспотел, проблеял: "Как смогу,
И зачем сейчас такой допрос?"
 
Смерть нахмурилась, и пальцем пригрозив,
Прошептала: "Пуст ты и ленив,
Без желаний, цели и движения,
Ты мой друг, совсем без перспектив".

Я (шалея наглости своей) –
На работу к вам совсем не рвусь!
А она смеётся: "Дурачок,
Не о том моя седая грусть".
 
Много ль чести душу-холодец,
Проводить, как сон, в небесный суд,
Или в танце пламени и льда
Срезать жизни бешеный сосуд.

Ах, какие нотки в том вине,
Ах, какие страсти в том бокале…
ЭТО же я слишком часто пью,
Как же вы меня собой достали.