прятки

мы превращаемся, мы превращаемся
раз-два-три
в мамин блестящий шкаф,
в волшебную пыль дорогих витрин...
в проспекты широкие городов нездешних,
в закаты неоново-черешневые.

и мы становимся, мы становимся
раз-два-три
людьми из дурацких программ —
ничего внутри.

софиты так ярко горят,
взгляни-ка на мой наряд.

мы превращаемся, мы превращаемся
три-четыре-пять
в тех, в ком нас вовсе не отыскать,
озера так наполняются сточной грязью,
так полумертвые птицы падают наземь.

и небо тяжелое, грузное.
это не наша страна такая грустная,
не время, неправильно выбранное,
не люди, что деньгами залатывают души выбоины,
что говорят с нами из телевизора
о банках, экстремизме, режиме безвизовом,
о честности.

смирной и ладаном раньше пахли весны все.
я иду искать.
ветер, ветер! и вот меня нет.
ветер, ветер. и вот тебя нет.

в миф тишины ушел аид —
никто с ним не говорит.
а он все звонит,
надеется и звонит,
в спешке забыл,
что схоронил
всех.

мы рождаемся с этой оставленностью,
и она — насовсем.

пять-шесть-семь
это только смерть, это только смерть —
ею болеют все.

вот и ты погас.

святый боже, святый крепкий,
святый бессмертный
помилуй нас.