Наш праздник - это слово,
Стихи - вино для глаз.
И мы пьянеем снова,
Как в самый первый раз.
Сонеты и молитвы,
Все рукописи - прах.
Мы оставляем рифмы
На скалах и ветрах.
Нам лишь посмертно верят,
Нам лавры - на кресты.
И мы спешим скорее
Сжигать свои мосты.
Мы знаем то, что будет,
И не желая знать,
И даже среди будней
Поэт не смеет лгать!
О настоящих поэтах
© Copyright: Александр Малашевский, 2016
Свидетельство о публикации №116120311041
Свидетельство о публикации №116120311041
Рецензии
