На сотни вёрст,
нет никого дороже...
Нет никого приятней, чем она.
А я, с такой небритой, мятой рожей.
Ну, в общем... Ей не нужен, ни хрена.
Плывёт луна, раскачиваясь в лодке.
Туманы стелют, берег золотой.
А я уже старик , с седой бородкой.
А рядом, этот ангел, молодой.
Сижу в тоске, по жизни изнывая.
Она глядит на ветхое дитя.
Ты, от меня любовника скрывая...
В постель кладёшь, игриво, и шутя.
Своей природой, раннего рассвета,
Меня волнуешь. Только, лишь, во сне.
И согреваешь. Лучиками света.
Седые руки...В дальней стороне.
На сотни вёрст, нет никого дороже...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116120310850
Свидетельство о публикации №116120310850
Рецензии