Субботний город мне так вязок, глуп и пьян,
Где дымом голубым сочатся табаки,
И «незале;ченность» сердечных ран
Битком понабивала кабаки.
И я брожу средь забинтованных печалей,
В веселье рваном слышу плач и крик.
У тех, кто для себя здесь стали палачами
Неизлечимо что-то в глубине болит.
И по любви истосковавшийся народ
И стонет и ревет каким-то диким смехом.
Тот Бог, который в каждом здесь живет
От скуки, видно, создал Человека.
***
© Copyright: Дмитрий Костюк 8, 2016
Свидетельство о публикации №116120207524
Свидетельство о публикации №116120207524
Рецензии