Далеко до грачиных базаров.
Холод, снег.
Дотянуть бы, дожить.
У ночлежки художник старый
От голодной стужи дрожит.
Жребий с нищей Россиею делит,
С нею вместе промерз до костей.
А грачи к нему прилетели …
Только лишь на его холсте.
Вот он холст: набухают тучи,
Видит Русь монастырские сны.
Хмуро, хмуро, темно и скучно
На нелегких дорогах весны.
Но вглядитесь: по темному фону,
Будто счастья увиденный след,
Рассыпается вешним звоном
Золотой и серебряный цвет.
Грачи прилетели
© Copyright: Август Копелиович, 2016
Свидетельство о публикации №116120206501
Свидетельство о публикации №116120206501
Рецензии