Расстрелы на площади, издалека звуки ударов о тишину –
Как при строительстве дома, а может быть даже и Храма –
Не знаю, не видел я храмов…
Расстрелы, холодный и яростный Веры взгляд,
Веры в то, что чистое сердце – необходимость,
И эта вера не жертва теперь, а хозяин души,
Предводитель тех войск, что против грязи восстали
И словно дождь опустились с небес.
Расстрелы на площади,
Манекены изломаны, кучами мусора
Разоблачённого болью чужой
Исчезают они в дверях крематория и тишине.
Пламя горит, пылает, поёт,
Одно – внутри, пожирая яростно и ненавидяще
Кукол-мыслей, что со мной пытались играть,
Другое – снаружи, тихой и нежной свечой,
Пред которой молюсь я за наше счастье…
огонь!
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116120205798
Свидетельство о публикации №116120205798
Рецензии