в осенних ветреных полях

в осенних ветреных полях
лежит твой путь — тот самый шлях
незримый, из глубин души,
чей шум тебе не заглушить.

нахмурил брови мрачный бор,
шумящий с заповедных пор,
а небо — гладкая эмаль,
и месяц бледен в нём и мал.

у кромки поля, не дыша,
боясь железного ковша,
всё жмётся, горбится изба —
и шепчет: «Господи, избавь».

и сохнет тонкая трава.
и воздух прян и сыроват…
и там, в траве, твои стихи
лежат смиренны и тихи.

отторгнуть бы рассветный сон!
молниеносно, как Брессон,
в тетради точный объектив
ловить и рифмы, и мотив.

схватить пальто, какой-то шарф…
дышать едва ли, добежав —
но как зато дышать! успеть
к полям, и к лесу, и к избе.

бесплоден час, не реже — день.
в рутине их, как в решете,
не исчезает только миг,
в котором замысел возник.

но жизнь уходит, будто дым,
путём обычным и простым:
вставай, как все, и время тки,
метя и чистя закутки.

и рифмы на земле гниют.
а ты — приумножай уют,
лови такси, стирай бельё
и злись, что дождь его зальёт,

ходи на рынок и в собес —
пока не снизойдёт с небес
Господь — и молча, не хваля,
не отнесут тебя в поля.

24/11/2016 - 2017