10 птиц

Было их десять… почему?
Как знать… почему умирают люди
Так часто задолго до смерти своей,
Тушат свет во взгляде своём и ожидают
Гордо или же безнадёжно, - разницы нет,
Ожидают, стараясь съесть или растратить побольше…
Не знаю… но птиц было десять,
Под деревом я проснулся в кошмаре прозрев,
Они – на ветвях сидели, крылья сушили
От света, тьмы, крови, счастья и слёз,
И они говорили все разом, словно зная о том,
Что услышит в кошмаре проснувшийся Истину и среди тысячи голосов.
Говорили они, где пролетали…
Во лжи, детской радости чистой, страхе душном,               
Готовности жертвовать, овеянной ветром дороге,
Пылающей ненависти и молитве, тихо и нерушимо горящей,
В безразличьи промёрзшем они пролетали,
Жажде властвовать, и жажде жить…            
Пролетали в отчаянья буре чёрной косматой…
Говорили птицы, что творили, ходя по полям, по ветрам, по деревьям,               
Заливисто и расчётливо пели, плясали на голове,
Молчали, в угол забившись,               
Летели вперёд до потери буквы по имени Я,               
Клевали в глаза, не помня себя, согревали нежный росток своим телом,
Превращались в кусочки изорванной и грязной ткани,
Ели золото, и из яиц словно вновь рождались на свет…
Говорили, зачем летали они в душе человека –
Хотели смерть спеть, ведь не могут иного, ведь это их суть долг и цель,
Говорили они, как в человеке летали,
Но во всякой из тех земель десяти росли деревья Любви,
Пусть и были они семенами, ростками и пнями,               
Лесом, цветком, садом и одиноким деревом,
Но всё же – были они.
А смерть спеть там, где любовь живёт хоть чуть-чуть – невозможно.
…но зато где нет её хоть на миг, там уж птица споёт…
 Так по-разному, но про одно…
Пусть это будет тихо и жалобно,               
Пусть пронзительно, резко, пусть стоголосно,               
Пусть даже весело и разгульно,               
Шёпотом пусть и пусть хрипло, фальшиво,               
Пусть скрежет то будет, пусть – разговор,
Но коль запела чёрная птица,
Значит ты уже умер и свет в окне не горит…