И умиляющийся гладью мыслей,
В покое спит поникший мозг.
Он чист от непрочитанных (им) писем;
Он совершенно прям и неприлично прост.
В толпе людей – привык к уединению:
Слепой, неслышный, нелюдимый –
Стал чужд к своим искусственным сомненьям –
И мир вокруг почувствовал другим.
Своим. В самом себе скользящим
И неразрывным с вдохом бытия:
Ведь он – есть То, внутри, строкой горящей;
Он в резонансе чувств танцует у огня.
А сам молчит – неистово и громко;
И с каждым разом всё – быстрее и сильней
Он отрывается туда, где светит солнце –
За гравитацию пленительных полей.
Но писем нет. И он взлетает выше –
Где нет ни строк, ни некому писать.
Пусть будет так – на всё веленье свыше
И нет надежд, от друга, писем ждать…
1508.201
456 Нет писем
© Copyright: Моргунов, 2016
Свидетельство о публикации №116120204187
Свидетельство о публикации №116120204187
Рецензии