Я пишу не лучшие стихи,
Ну и что, мне нравятся они,
Кто решил как правильно писать,
Просто люди? Мне их не понять...
Вдруг решили это будет так,
Остальные пишут кое как,
Почему им верить должен я?
Как хочу, так и пишу пока.
А стихи рождают небеса,
Это словно летняя гроза,
Прилетают почему-то вновь,
Могут нам напомнить про любовь.
Может ничего не прилетать,
Остаётся только горевать,
Потому что обошли опять,
Снова нам придётся прозябать.
Может снизойдут вдруг небеса,
Загрохочет летняя гроза
И опять появятся стихи,
Будут очень разными они.
Я пишу не лучшие стихи...
© Copyright: Владимир Мясоеденков, 2016
Свидетельство о публикации №116120202272
Свидетельство о публикации №116120202272
Рецензии