Разговор с сыном Старшему сыну Зейналу посвящаю

Мне сорок восемь- не мало ничуть,
Жизнь отплывает, значит.
В водовороте года шепчут:
"Сыну уже восемнадцать".

От неожиданного шепота лет,
Я в испуге обернулся.
На стене висел мой портрет...
На миг я в прошлое вернулся.

В портрете мне двадцать,
Но, "во мне" прежней речи нет.
Теперь уже сыну восемнадцать,
Он сильно похож на портрет.

Молча сказал портрет;" не удивляйся,
Ты и сейчас не стар,а молод ещё, поверь!
Просто,время подошло, подвинься,
Мы с сыном ровесники теперь".

Крылья заката раскинулись,
Вечер стоял на пороге.
Мы весело к столу подтянулись,
А жизнь моя шла по дороге.

Я поднял бокал розового вина,
Выпил за сына, и за радость прежних лет.
И сын со мной выпил бокал до дна,
С нами только не выпил портрет.

Я рассказал сыну о многом,
Фото молодости показал.
В семейном кругу строгом,
Я ему вот что сказал:

Прости, когда сдавали нервы,
Иногда я на тебя горячился.
Было бы возможно, делом первым,
Я бы  от невроза лечился.

Но, не соответствующий быт и беднота,
Меня порой в транс уводили.
И любовь, и душевная красота,
Стрессом от меня уходили.

Прости, ну ты же знаешь,
Мой сын, я тебя люблю безмерно.
Ты взрослый, и сам принимаешь,
Решения точно и верно.

Бери от жизни  всё лучшее,
И исполни заветную мечту мою:
Держись за Джалала, брата младшего,
И береги Мабсуту, сестру свою.