Простите, родные, простите,
Что вовсе я не поэт.
Я — очередной посетитель,
Поющий последний куплет.
От бурных побед не дрожать мне,
И речи не так уж красны.
Надену я белое платье,
Увижу цветные я сны...
Приснится мне улица темная,
Осенней запахнет листвой.
Иду не спеша, утомленная,
По сумеркам поздним домой.
Приснится трава мне зеленая,
Просторов зовущая даль
И, где-то в душе, озарённая
Сиянием лунным печаль.
Приснится любовь мне безликая,
Что сникнет с течением лет.
Но только не слава великая,
Но только не стержень побед!
И снова я вторю: простите,
Что вовсе я не поэт,
А очередной посетитель,
Поющий последний куплет.
(30.09.2015)
Простите!
© Copyright: Марина Геннадьевна Куликова, 2016
Свидетельство о публикации №116120211396
Свидетельство о публикации №116120211396
Рецензии
