В округе поля Куликова

Я часто здесь баклуши бью,
В жару и в непогодь, навряд ли
Воспримет кто-то, как ладью,
Мой утлый чёлн в хмельной Непрядве.

Поёт волна, что без труда
Рябь говорливую гоняет.
Здесь март, под звонким глянцем льда,
Щурят разбуженных считает.

Апрель - бунтарь и водовод -
В своей немыслимой отваге,
В себе утопит небосвод,
И бурно выльется в овраги.

У Солодилова - окрест,
Так просто нынче затеряться.
Здесь Булычёвский лес - не лес,
А жуть овражного пространства,

И хлад до осени. А тут
Бобёр в просветах дня хозяин.
И мёртв болотно - чёрный пруд,
Что мной болезно осязаем.

Змеиный шорох за спиной.
Аж, жуть! Спешу подняться к свету,
От этой сырости гнилой
И сумрака, в обьятье лета.

Как день чарующ и пьянящ!
А вниз и глянуть нет охоты.
Турдея сморщенный пейзаж
Стучит ко мне в окно субботы.

И я спешу к тебе, Турда, -
Округа поля Куликова,
То, исчезая без следа,
То, как во сне, являясь снова.
!!