***

По тёмным улочкам бреду
И волочу души осколки.
Сознаньем на сердце дышу,
А месяц юный хмурит бровки.


Дождь беспощаден,
Бьёт.
До внутренностей промок,
Трясёт.
Что за беда вверху творится ?
За что ты злишься на меня десница?


Рецензии