Это - он

Метель ли, зной – не суть: он дышит ровно.
О кремень глаз не вышибить искру.
По штабелям - сентенций веских брёвна
И сумрак трёт бока об их кору.

Привычкам вредным в противленьи стоек.
И вилку держит левою рукой.
Он вивисектор жизненных помоек.
Его девиз - презрительный покой.

Родился в накрахмаленной рубашке,
В сорочке накрахмаленной живёт.
Твоей беде не сделает поблажки,
Сочтя за подвиг шеи поворот.

На чью-то веру наступив без злости,
Задумчиво потопчется на ней,
На всякий случай наконечник трости
Вонзив в её икону побольней

С отсутствующей фирменной улыбкой,
Наклеенной навечно на фасад.
Напуганный возможною ошибкой,
Понезаметней сразу сдаст назад.

Порывов дерзких замер бриг - до них ли?
В мели нашёл свою опору киль.
И паруса в безветрии поникли -
В его душе царит глубокий штиль.

Бушуют страсти около да возле
Впустую бьясь об ауры стекло.
Любил ли мир? В нотациях. Но после
К себе лишь самому его влекло.

На все вопросы знает он ответы
И слушать их, резонно, нет нужды.
На нём во сне сверкают эполеты -
Заметны даже днём от них следы.

И если повстречаешь мимолётно
Смотрящего сквозь чары красоты,
Простором жизни дышащей вольготно,
Идущего в объятьях пустоты,

Чей мускул на лице не знает дрожи,
Чей взгляд застывший не заворожён,
А злыми колдунами заморожен -
Знай: это - он.