Мы часто ошибаемся в начале
И редко правы, будучи, в конце...
С какой то легкомысленной забавой
Мешаем страхи в дорогом вине...
На нас весит ярмо добросердечных...
Мы любим свет, но им не дорожим...
И как то, до безумия, беспечно
В огне страстей, безудержно, горим.
На каждый шаг причину ищем тщетно,
Не доверяясь солнцу и теплу...
А наше сердце бьется беззаветно,
Что так и норовит сказать: "люблю".
Вот и застыли пасмурные тени...
Вот и нависла на душе тоска...
Что поднимаясь по кривым ступеням,
Не верим больше всех в себя.
***
© Copyright: Валентин Кир, 2016
Свидетельство о публикации №116120105442
Свидетельство о публикации №116120105442
Рецензии