осень - в одной тебе

по нашим тропинкам ходят чужие люди,
на твоих бычках всё та же помада.
мы с тобою поэты, мы выбились в судьи,
судили тех, кто уже давным давно умер.
за нами лето босоногое бежало,
а мы его выкинули за борт.
газетных таблоидов о жизни навалом,
стало, и куда зима идет близко,
в упор. давит, убьёт своим холодом.
и мы грустили без и по поводу.
тонны сообщений по проводу,
проводу, телефонному проводу.
и стёр пальцы в конечных путях,
север. юг. запад. восток. холодно,
холодно везде, где залипал восторг.
где проспал, отступал от состояния жизни и в морг.
где машины и поезда, вокруг банальности разбивались,
где люди и глифы, труп-друг, а вдруг,
маргинальности добивались.
в стихах убивались поэты, что были разорванны, бранны,
залечивали раны стихами поэтов мёртвых, уже как 91 год.
ты не сброд, ты лишь часть моей головы,
но увы, не видеть рассвета в шесть утра,
мне доносится весть, ты мертва.
мертва где угодно, в любую погоду,
а мне с роду, я хочу найти себе работу,
чтобы не думать больше.
стать обычным паразитом общества,
работа 24/7, выпиливаться алкоголем каждую субботу.
не иметь никаких проблем, чувствовать, что жизнь - это Эдем,
но нет, я так жить не смогу, пока есть ты,
я умру, но не сегодня... хотя, я уже и так мёртв.