Тихо по листьям ступая,
Медленно и не спеша,
Жертву опять выбирает:
Погибнет чья-то душа.
Косой окровавленной движет
В тихой осенней ночи
И пусть никто не услышит
Смерти хромые шаги.
Её балахон весь запачкан
Кровью угаснувших душ.
Облик уныл и прозрачен,
Взгляд безразличен и чужд.
Новую смерть получает,
Мечется здесь, по земле,
Холод могильный не тает.
Коса в дрожащей руке.
Они умирают неслышно...
Их забирает земля.
Смерть их рассудками дышит,
Участь свою кляня.
Она не ведает боли,
Питаясь болью других.
Она не гуляет на воле,
Существуя в сознаньи других.
Следы остаются на листьях
От её окровавленых ног.
Она у тебя в мыслях,
Она - твой скрытый порок.
Смерть
© Copyright: Надежда Стрекаева, 2016
Свидетельство о публикации №116120101461
Свидетельство о публикации №116120101461
Рецензии