Комок мокрых и грязных от злобы и страха тряпок, слов…
Переломы скелета, воли и крыльев,
Глаза – воспалённые дыры, смех – кашель, голос – осколков звон.
Он – ещё одна жертва зла, он – бездомный
Он пошёл жить в одну из съёмных квартир всякому сердцу – чужих,
В темноте он ослеп, зло впустил, и оно растерзало его…
Думаешь, мёртв он, думаешь – куча мусора он? –
Нет, нет, никогда, всё ещё можно, можно всегда
К жизни и дому вернуть ушедших так далеко
В коридоры без окон, развалины храмов и катакомбы,
Всё ещё можно сердцем его, в кровь свою обмакнув,
Вытереть доску души его злобой исписанную
Насмешкой над светом заляпанную…
Мёртвых нет – есть упадшие в боль, ушедшие так далеко,
Что хозяева их и не видят сердца свои истинные,
Нет бездомных – есть те, кто в доме живут не своём.
остатки хо
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116120110290
Свидетельство о публикации №116120110290
Рецензии