Под вязкий гул колоколов кипит эта «страна воров».
Узнать у кого, как мне найти тропу, среди ста дорог.
Уже п*зда как продрог, но подвожу в текстах итог.
Ты писать перестал – и пох. Я перестал – и сдох!
Тянут ко дну мои цепи: звенья растут как «проценты».
Какие ё*ты концерты? Я развалюсь как CENTR.
Однако «панчи» тебя валят с ног, словно бокал абсента.
Ты думал «делать как негры», но лишь читал с акцентом!
В келье, окутанный камнем – мне светит только лампа.
Снова морщу еб*льник – это горькая правда.
Сколько сожрал отравы, выводя строки «квадрата».
За этим стоит всё, что угодно, кроме таланта!
Но в этом мире машин кроши «2Ш» от души!
Пусть ещё тысячу раз вспорю то, что пришлось зашить…
Ай! Юго-западный shit. Кто ты в «стране мужчин»?
Пацаны молчат, чтобы слышать, как «куш» в огне трещит!
Ю. З
© Copyright: Парашют, 2016
Свидетельство о публикации №116113000641
Свидетельство о публикации №116113000641
Рецензии