Он сидел...

             Он сидел и грустил,
                никуда не спешил,
             Он дымил уж восьмой сигаретой.
             Он бы спел...да слова
                растерял-позабыл
             И гитара оставлена где-то...

             Он сидел...и мечтал,
                может быть - ни о чём...
             Кто же их, молчунов этих, знает?
             Он бы к милой сейчас
                прикоснулся плечом,
             Только милая с кем-то гуляет...

             И не знает она, что он
                ждёт лишь её...
             Встал бы, крикнул, позвал что есть силы!
             А на ветках...на голых -
                одно вороньё...
             Выпить, что ли...стаканчик текилы?..

             01.12.16
             С-Петербург


Рецензии