С тёмных полок нетрезвой памяти

Дорогая, прости…
Мы с тобой друг из друга уже безнадежно выросли.
Как всегда вырастают младенцы из ярких, но тесными ставших кофточек.
Обнаженные нервы, мечты и запреты без страха в ладонях вынесли 
препарируя души, желанья и мысли до самых мельчайших косточек.
Мы росли, как умели... Взрослели. Старели, быть может. Мелькали полосы.
Монохромные. Чёрные чаще. Но белые, ярким своим сиянием 
у меня на висках через раз обесцветили чёрные с детства волосы.
У тебя на ладонях печати печали не лечатся расстоянием.

Дорогая, прости…
Сколько раз мы бывали неправы, взрываясь в гордости.
Остывали, и снова бросались в котёл с обжигающей, пряной яростью.
Не желая себе позволять отступать в непреклонной, нелепой твёрдости,
не успели спасти все большое, что было укрыто под тенью малости...
Но не будем об этом. Росли, как умели. Не повод для эпитафии.
То, как правильно жить не напишешь словами в едином для всех регламенте.
Мы оставили в прошлом рубцы на душе… И совместные фотографии,
чтобы образ друг друга порой доставать с тёмных полок нетрезвой памяти.