flashback

Глядя на весь этот механизм, я для себя всё таки усвоила,что бороться со временем бесполезно. Это как глобальная урбанизация городов -- шума много, а толку мало.
И почему же здесь,блять, так холодно ?(холод, как состояние уже привычное,а не физическая нестабильность разума)Мельтешащая рябь телевизора в соседском окне, замерзшие и обветревшие ладони, первые пробы пера,жалкие попытки попробовать любовь на вкус, книги не по годам,детский,но потухший взгляд, способность рыться в грязи и доставать оттуда цветы, при этом не боясь,что все поголовно в первую очередь обратят внимание на грязные руки, а не на то,что в них находится.Провинциальный город.Без попыток вырваться из него, и не потому,что страшно, а потому,что это любовь.Очень крепкая и сильная, и уехать -- значит предать. Значит разрушить её навсегда.Ну начнем по порядку.Вопреки расхожему мнению, писать стихи с детства -- это значит не иметь детства вовсе. Это когда тебе всего 12,а ты рыдаешь ночами в подушку от того,что понимаешь как устроен этот мир,что в нем больше плохого, нежели хорошего и приятного,и помощи ждать стоит.Какое уж тут детство...Или тебе 14, а ты глубоко зарываешься в себе, в нежно и бережно сотканном коконе из милых глазу книг,любимой музыки и стихов, чтобы не слышать постоянных издёвок со стороны знакомых-гопников. Единственное место,где можно спрятаться от всех и никто никогда не найдет -- дома. Там всегда тепло,светло и уютно.Времени не мало прошло,а враждебное отношение к миру осталось до сих пор. Ну то есть чёткое ощущение того,что мир тебя не принимает, а приспособленческие способности природа в тебя не вложила. Но эта книга про любовь. Большую и вселенскую. Любовь к жизни,любовь к своей стране, про любовь ради любви. Любовь,которая утопает в луже,покрывшаяся от сырости плесенью,но даже такую её настойчиво требует нутро,тихо поскуливающее где-то в районе селезёнки. И акт терроризма -- это половой акт. Личный джихад каждого.


29.11.14