Мне стало тесно средь людей,
Они толкают в спину, в грудь,
Они живут, но… как-нибудь
Они отсчет ведут… пропавших дней.
Я каждый день теряю дни,
Моя копилка вся в прорехах.
В ней место было для успехов,
Но,... где-то канули они.
И среди странных силуэтов,
Среди теней и отражений,
И непонятных мне их мнений
Мне нагло впихивают ЭТО.
Мне нагло впихивают жизнь,
Но, не мою, а чью-то, с нерва.
Судьба, покладистая стерва,
Суёт, на подпись, чистый лист.
Ты подпиши, а мы… напишем,
Ты веришь нам? Какое там,
Давно не верю я словам
И яду, тем которым дышим.
Мне тесно стало, но не люди,
А просто нелюди взрезают
Нам души, и при том... болтают
Что память наша всё забудет.
Как знать, и кем дано…что будет?
Ну, а пока, не всё равно
Мне, я не актер… жизнь не кино
И может память нас рассудит.
А может… просто… всё сотрёт
Чуть погрустит и в даль уйдёт.
ЭТО
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116112905637
Свидетельство о публикации №116112905637
Рецензии