Запах зефира

Запах зефира, и снова чернилам по коже, ну что ж, подытожим. Она автор, а я и есть ее полотно.
Да и другого нам не дано. Ей быть пишущей ручкой, а мне ее блокнотом, тетрадью. Да, именно мне, той белой в клеточку гладью. Может она и создатель, но я ее естество. Высокомерно, но это я живой, а остальное мертво. Да, я для нее то, что называют – тепло. А она то, что не дает остыть – хворост. То, что жжет смертельно, под градусов сорок. А я лишь бокал, дополняю ее в разговорах, её - сладкое, бархатное вино. В которое влюблен мой острый язык, довольно таки давно. Да, может так и грешно, но именно я то теплое тело, которое вполне, не плохо, дополняет ее в постели. А может не только в постели, на улице, кухне, в кино, да даже в ванной мы это разделим. Не важно, где мы друг друга раздели. Важно лишь то, что наедине друг с другом. Я не считаю что грех, она давно уже не подруга. Она давно что-то большее, и я изредка этим напуган. Но уже не могу остановиться, ведь она моё ВСЁ.