Я хотел научиться писать про любовь - Письмо музе

Я хотел научиться писать про любовь,
Про чувства высокие - неба подарок.
Начал и понял, спеклась вся кровь,
Стынет где-то в узоре у арок.

Много ее и вытекло, было...
Есть и сейчас, да не чему течь.
Стало мне все отныне не мило,
Было бы мило... Мне только лечь,

Взяться за ручку, пергаменты, думы,
С ними остаться наедине,
Их целовать, пачкая губы.
Вот тебе и интим в тишине.

Перечеркнуть их, переругаться,
Выбить все стекла, выйти за дверь.
Выйти, чтобы не возвращаться.
Хочешь ты верь, а хочешь не верь!

Снова вернуться, собрать все осколки,
На место поставить, будет не лень,
С горя бы выпить рюмки две водки,
С днем попрощаться, встретить мигрень,

Вспомнить на утро, было ли, нет
То, о чем мне твердят все соседи,
Им прокричать: "Да сколько мне лет!
Бредят они!", - наверное, бредят.

К стеклу подойти, посмотреться в него,
Обозревая стену щетины.
Эх, да куда же меня понесло!
Портит вино вон какую детину!

Им же побриться, снова смотреть:
Где-то порезался вроде у шеи,
В окно окунуться, минуту по млеть,
Взглядом окинув под домом траншеи.

Бумаге в слова виновато взирать,
Много ей в любви признаваться,
Сесть, да что-нибудь и написать.
Как же тут... Да как удержаться!

Там и про гнев и боль до утра.
Все там, что мило бы мне и не мило.
Что-то, видать, еще со вчера
Стыло во мне, да не остыло.

Я хотел научиться писать про любовь...
Видно, люблю это милое дело.
Нету бумаги, нету листов.
Перед глазами твое только тело.