Она красит,тонкие губы ярко,
Прячет "убитые" вены,под "белым пальто",
Ей для счастья,хватает "грамма",
И в жизни личной не нужен никто.
Она "летает", по вечерам,
Полупустая квартира помнит запах духов,
При встрече с ней,я,глаза опускаю,
А в горле,словно двенадцать комков.
Ведь мы когда-то "летали" вместе,
Я ей писал стихи,играл на гитаре,
Прилежной девочкой помню,была в детстве,
Но непорочность свою,пропила в баре.
Я "белое пальто" снял,
Бросив на пол в коридоре,
Её не спас,как же мне жаль,
Она плывет в "соленом" море.
Что будет дальше? Один Бог знает,
Я встречи не ищу,и не ищу ответов,
У входа в Жизнь,"белое пальто" снимают,
Укутав прошлое,дымом сигареты...
Белое пальто
© Copyright: Данил Тихий, 2016
Свидетельство о публикации №116112910139
Свидетельство о публикации №116112910139
Рецензии