Поэты о любви

Как там у Маяковского?
«Я люблю! Потревоженные птицы
Взметнутся в перламутровое небо.
Как же глупо молчать об этом,
Ощущая себя Тебя частицей!»

Чувственный дяденька два метра ростом
Тоже, оказывается, любить умеет.
Приоткрыв своей широкой души оконце,
От чувств этих громких аж сердце робеет.

И я, отчасти, с ним солидарна,
Слушая душевных волн прибой…
А как там писала Цветаева?
«Мне нравится, что вы больны не мной»?

Да, это, конечно же, нравится.
Знаю же: всё к лучшему всегда.
Но, когда порыв души кончается,
Надо признаться, не хватает чуть тепла.

Душевная маска – такая большая проблема:
Равнодушная, гладкая и не тревожит ничуть.
Оттого ежедневно та возникает дилемма:
Рассказать себе правду или же вновь обмануть?..

Теряя священное что-то и веря,
Словами Есенина говорим теперь:
«Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь».

Но, откинув могущество маски,
Сами себя обмануть не в силах.
Как бы ты ни старался, сгущаются краски
На просторах твоего внутреннего мира…

Так как там, говорите, у Маяковского?:
«Вызывайте скорую, пожарных, милицию!
Хватайте, лечите, тушите… Слышите?
Я Люблю!!!!»…

Любовь. Это чувство достойно похвал,
Но признаться себе в этом грустно…
Так пусть же хоть кто-то в душе пронесет
Это высшее в мире искусство.