Зря себя называл я поэтом,
Впрочем я ведь сечас не об этом,
То ли месяц ноябрь такой,блин,
Налетел не английский но сплин.
А порусски хандра,как кондрашка,
Руки ,ноги,седёлка болит,
По морозу за девками б бегать,
Ну а я ,- как в душе инвалид.
И не рад инвалид ни морозцу,
Ни хорошей погоде не рад,
Всё ворчит,всё он всем недоволен,
Матом пел про таких Ленинград.
И не верю что это проходит,
Слин за горло хватается гад,
Два билета купил на Кобзона,
Не поможет Кобзон- виноват.
199-29.11.22
Зря себя называл я поэтом. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116112806717
Свидетельство о публикации №116112806717
Рецензии
