Поэты поэтам или поэтическая провокация

Где на вас напасешься сезонов?
Раздерете, как стая менад
Истязала Орфея, с резоном
Их на образов медь разменять.

Оборвали вы осени листья,
Растащили по вялым стихам
И, пытаясь с природою слиться,
Наводнили языческий храм.

В этом храме давно все известно,
В нем затасканный идол блестит –
Нет живого на идоле места,
У него озадаченный вид.

Вы разграбили склады метафор,
Не осталось, увы, ни одной.
Приукрашенный рифмой кадавр,
Ветхий призрак, лежит под луной.

Аполлон ваш слащав и сусален,
Муз растрепан нервический строй.
Те, что жили до вас и писали,
Опозорены вами с лихвой:

К ним нельзя подойти без опаски
Ваши опусы сразу узнать.
Ах, напрасно ты, классик, напрасно
Новизной помышлял удивлять...

Кто пресытился осенью всуе,
Правит к чистой зиме санный звон
И рисует пейзажи, рисует –
Потому что в рисунок влюблен.

Вы и снег истоптали безбожно,
Всюду ваши следы от подошв.
Но узнать, кто есть кто, – невозможно,
И с ищейкой, поди, не найдешь.

Даже снег, упадающий с неба,
Умудряетесь в лапти ловить.
Шарят варежки справа и слева,
Чтоб снежки из кристаллов лепить:

Вольно ими кидаться направо
И налево – была не была! –
Если стерпит глумленья бумага,
Значит, выдержат их и слова.

По весне вы потянетесь к почкам,
Замусолите их вдрызг и в хлам –
Не возникнуть из них ни листочкам,
Ни, тем паче, душистым цветам.

Ваши слезы, занозы и розы
Не отмыть, не извлечь, не взрастить.
Хорошо, вы чураетесь прозы –
В ней собою приходится быть.

Ну, а мы? Только редко и робко:
Лист осины, искрящийся наст...
Но что б сразу в шарманки коробку –
Никогда!
Ни за что.
Не про нас?


27 ноября 2016 г. Экстон.