Двери, закрытые двери, лица стен,
Веселящихся на беззвучной ярмарке болей моих.
Разноцветные лица из мёртвого дерева или стекла…
Они смеются, слыша мой стук,
Как смеётся ребёнок, тряся в коробке жука и слыша, что тот ещё жив.
Открываются двери как только я отворачиваюсь,
Они выпускают свой смех, своих слуг – бесстрастных и в униформе,
Чтобы следили они за порядком средь болей моих,
Чтоб не допускали радости, ибо в её гнезде,
Под мягкими, красными, нежными крыльями
Может родиться дверь, - иная, единственная отворённая –
В прощенье, в веру, в любовь.
закр
© Copyright: Игорь Брукнер, 2016
Свидетельство о публикации №116112811975
Свидетельство о публикации №116112811975
Рецензии