не дорожные сумки

Я чувствую, что на самом деле я пуст.
Мне это снится, когда я теряюсь между деревьями
Иль остаюсь словно мяч, забытый заботой о суете,
В высокой небесной траве…
Может быть, это лишь сон, ведь я полон,
Полон как всякий, как дорожная сумка и как желудок.
Быть пустым теперь страшно,
Страшно ждать без надежды
Груза счастья и озарений,
Лучше – быть полным, а чем – всё равно
И для кого – всё равно…
Вот мы и ходим – сумки, несём в целлофановом саване пищу толпе
Или – ворох одежд: ярких, спортивных, или шикарных, вечерних
Не важно, ведь неизменно – греху.
Да, мы сумки, мы слепы, нас носят руки бесовские
Кругами чёрной пластинки с пошленькой песенкой на изменённый распев.
Мы сумки и беды все наши и образ пугающий этот лишь от того,
Что боимся опустошения пусть и от кучи помойной,
От того, что не решаемся ждать, когда ангел к нам прикоснётся и скажет:
«Ты не сумка, ты – лик», и положит в нас камень сияющий лёгкий
Для строительства дома в душе.