На треке

На треке

Всё возвращается на круги, к истокам… Где же тот исток? – На треке, там, где прямо в руки слетает с деревца листок.  Закат слегка подсвечен красным, всё в сером, красен лишь овал.  В бетон дорожки не напрасно впечатан мой инициал;
Строка слетает за строкою, о боже, нечем записать!  Не запишу – не успокоюсь, но дома ручка и тетрадь...  Чужой подъезд, журналы, почта, там маленький, но белый лист и место есть для пары строчек...  Бегу на выход, где таксист кемарит около подъезда.  Стучу в стекло, девчонки две сидят в машине, ждут отъезда и удивляются в стекле...  Стекло спустите и простите:  сегодня праздник, все спешат, мне б ручку...  в бардачок водитель - ни ручки, ни карандаша. 
Но помню, что каким-то летом, бродя у школы не спеша, я на футбольном поле где -то нашла кусок карандаша.  Лечу на то же место снова: - во всей красе под фонарём там карандаш, почти что новый, сияет радужным огнём!  Лишь на бумагу опустила – сгустился сумрак, мир притих и фонаря ночная сила на цоколь возложила стих.