Свои стихи я убираю в стол

Свои стихи я убираю в стол
На год, на месяц, на неделю
Но этот грустный приговор
Приумножает мою веру

Я знаю душу не спасти
Красноречивыми речами
Но ими можно просветить
Тех кто души своей не знает

Необратимый  этот труд
Неудержимо откровенен
И с чистотой сердечных дум
Для светлых чувств небесполезен

Ну как скажите не ценить
И во дворе и на картинах
Родных берёз осенний вид
И их простую сиротливость

Я в детстве часто рисовал
И выводил эскиз неплоха
Но этот труд не распознал
Сдружившись с рифмой и глаголом

Я тихо, к этому пришёл
Образования не зная
Увлёкшись сердцем и умом
Судьбе и книгам доверяясь

С тех пор я крепко повзрослел
И потому могу признаться
Что этот жизненный удел
В себе таит не только радость

Вот с ново я смотрю в окно
Живое чувство ищет образ
Там за окном, житейское оно
Большое, разное, с ноябрьским морозом

Замёрзший снег, деревья без листвы
Морозный вечер, модный город
Безмолвно светят фонари
И я уже совсем немолод

Ноябрь в этот раз иной
Его сравнил бы с февралём я
Ночами долгими, не радует луной
И не прельщает, небом звёздным

Свинцовых туч поток густой
И за угла холодный ветер
И как всегда перед зимой
Воспоминания о лете

Беру чернило и листок
Сажусь надёжно, не вздыхая
И вывожу как будто в долг
Восторг, что плоть мою смиряет

За строчкой строчка, запитая
Прилив сознания и вот
Себе воздержанно читаю
Итог, союза звучных слов