И вновь грустит природа за окном,
Взор замутив, как пеленой, слезами,
Сплошной стеной – седыми облаками,
Не балуя нас ни одним лучом.
В низинах балок ползает туман,
Большой овцой, в куделях белой шерсти.
Но в теплоту его, не очень верьте,
Вся эта шерсть лишь призрачный обман,
Как и жемчужины блестящие в траве.
Туман рассыпал их…, но только это слёзы.
Они такие же, как капают с берёзы,
С её седых, как волосы, ветвей…
Седая осень ходит за окном,
В тоске от неминуемой разлуки.
Звенящих слёз её, я слышу звуки…
И эти слёзы, вновь ползут стеклом.
Их, как рукой, размазывает ветер,
Стереть, пытаясь, все следы тоски.
Я вижу след невидимой руки
Бродяги первого на этом белом свете
И даже слышу всхлипы за окном:
-Ты что же, плачешь, пилигрим, пройдоха?!
- Не я, а осень – был ответ, со вздохом,
Но слёзы явно слышались мне, в нём.
Плачущий ветер
© Copyright: Олег Глечиков, 2016
Свидетельство о публикации №116112704959
Свидетельство о публикации №116112704959
Рецензии