***

Он помнит как оно родилось,
тот крик и как то сердце билось,
И счастье как на том крыльце
Нашло приют в его отце.
Он помнит, как оно росло,
Как развивалось, как цвело,
И как являлось на лице,
Всё то, что было и в отце.

Его отец был славным малым,
Одним из лучших, может самым..
Любил семью, и был любимым,
Имел друзей, не был ранимым,
И знал почти что обо всем,
Но всё ж старел он с каждым днём.
Стал забывать, что говорил,
Всё чаще спал, таблетки пил,
И не прошло и пары лет...
Теперь отца средь нами нет.

Оно росло, оно крепчало,
Смогло сложить себе начало,
Ушло на фронт, потом вернулось,
Потом любовь от сна очнулась.
Всё завертелось, закружилось,
Но вот увы, не все сложилось.
С разбитым сердцем и без денег
Он обошёлся без истерик,
Но был так черств и так спокоен,
Как в времена, когда был воин.

Без цели жить, опять призвался,
Но этот раз не так удался..
Убит в бою, смертельно ранен.
О нём вся память, что был странен.
Потом и вовсе был забыт,
За свой никчемный, скучный быт.
И перенесть его конца,
Не смог лишь старый пёс отца...