В злой, колючий холод,
В равнодушный город,
В серой околорассветной мгле
Тихо, невесомо
Выхожу из дома,
Чтобы раствориться в феврале.
Путь далёк, несветел.
Выдувает ветер
Прочь из головы остатки снов.
Памяти страницы
Воскрешают лица
И обрывки искажённых слов.
Взгляды толстокожих
Пасмурных прохожих
Сеют одиночество и сплин.
А наступит время –
Прорастёт то семя,
Вышибая клином первый блин.
Ты играешь реггей,
Он играет в регби.
Стало быть, вся наша жизнь – игра.
У любых обличий
Больше нет отличий,
Нет у них ни пуха, ни хера.
Лёд встречает блеском,
Отвечает треском,
Только не торопится весна.
Хочется дождаться,
Хочется не сдаться,
Хочется, чтоб кончилась война.
Не печалься, кроха.
Всё не так уж плохо.
Наши беды – просто дребедень.
Да и ладно, пусть бы,
Всё не так уж грустно,
Грустно то, что это – каждый день.
Лирика
© Copyright: Владимир Александрович Кухаришин, 2016
Свидетельство о публикации №116112607883
Свидетельство о публикации №116112607883
Рецензии