секунды медленно и пронзительно
стекают по зеленым стенам пятнами.
мне становится тесно в комнате
руки ватные. пусто. холодно.
где-то что-то давно кончилось,
повернулось спиной, дверью хлопнуло,
занеслось, завертелось и бросилось.
я дроблюсь секундантом - комнатой.
она ходит вечером питерским
так же тоще невнятно светится
переломным калекой - месяцем
с песней, где ему в лучшее верится.
проползу за ограду вещего,
тень, хранящего, позабытую,
сна, где запястья твои - вещь, и нам
спать живыми, а жить - убитыми.
22. 11. 16
© Copyright: Кирилл Титаренко, 2016
Свидетельство о публикации №116112606899
Свидетельство о публикации №116112606899
Рецензии