Стол, на нем свеча,
Желтым пламенем свеча
Греет, обжигает, дышит,
И дыхание её колышет
Сидящего перед листом,
В стол смотрящего притом,
Без движения и слова
В который вечер снова.
Белый лист пугает
Пустотою, силы отнимает,
Сидящего перед столом,
С пером точеным в руках притом.
Чернила засохли давно,
Им словами стать уже не дано,
На листе не воплотиться,
Из головы мыслью не разродиться.
Годы идут, сидящий седеет,
Усов, бороды нарочно не бреет
Бумага чиста,
Молчаливы уста.
И близиться день и близиться час
Ни строчки он не оставит про нас,
Покинет в безвестности мир,
Не закатят великий по нем пир
По сидящему за столом
Музу ждущего притом,
Идеального момента,
Нет его! В жизни такого предмета.
Свеча догорела, сомкнулись уста,
Окутали мрак, тишина, пустота
Того, кто лишь ждал,
В мире неправильном этом
идеал.
Свеча
© Copyright: Ярослав Жирков, 2016
Свидетельство о публикации №116112509895
Свидетельство о публикации №116112509895
Рецензии