В эту осень совсем не пишется.
Всё вменяется ей в вину.
Этим воздухом еле дышится,
Месяц скалится в темноту.
Дрожь по телу, волной холодною,
За мной катится колесом.
Моя муза, старухой злобною,
Улыбается мне в лицо.
Будет сново меня подначивать,
Сочинительством на глагол.
Я стихами, как одураченный,
Второй месяц рифмую в стол.
Моя муза - моё проклятие!
Мы с тобою обвенчаны.
От рождения, до распятия.
Друг на друга обречены.
В эту осень совсем не пишется...
© Copyright: Сергей Сойер, 2016
Свидетельство о публикации №116112500645
Свидетельство о публикации №116112500645
Рецензии