Мой старый бог, навечно спрятанный в бутылке
Из под любимого сверх красного вина,
О нем не пишут пьес, что разыграют в Химках,
В театре что состарился сполна.
Не вечно он со мной, как эти ваши боги,
Молитвами он тоже не спасет,
В руке с бутылкой он рисует на дороге
Седого пастуха что вечером овец пасет.
Мой странный , милый бог страдает,
Настенные часы двенадцать бьют,
Он с замиранием сердца понимает-
Вино уже ему не продадут.
Бог
© Copyright: Даниил Верещагин, 2016
Свидетельство о публикации №116112511239
Свидетельство о публикации №116112511239
Рецензии
